Tango del quinielista

Esta es la historia de un hombre cualquiera
que una tarde marchita de domingo
pegado al transistor, sufre y esperaa que den el resultado del partido.

Suena un tango que aflora
entre las equis, los unos y los doses traicioneros
del equipo local
que con mas clase sin embargo ha perdido
demoliendo tanta terca ilusión
dinamitando tantas torres de naipes, tantos sueños
del quinielista pobre que tendrá
que volver a la fabrica de nuevo
el lunes a las ocho
como cada semana renunciando
de momento, a la entrada del piso y a la boda
por culpa de un balón y de un portero,
de un penalti cabrón y de un defensa
por culpa de un maldito delantero.

Desengaños, que asaltan las murallas del invierno
cuando se va la tarde del domingo y no le queda al hombre
más consuelo que esperar el vaivén de la fortuna
rescatar del baúl el traje nuevo
ir con la novia al cine donde exploracon inútil pasión sus blandos senos
y mientras Marlon Brando en la pantalla baila un tango en París
vuelve el recuerdo del arbitro traidor
¿cómo es posible que un penalti desaga tantos sueños?

Y a las ocho,se acostarán por fin en aquel viejo cuartucho de pensión
la misma cama de la manta amarilla
el mismo miedo a manchar el colchón
donde abandonan arrugados los últimos esfuerzos
de la tarde marchita de domingo
que abre la oscura puerta del silencio
como una mano blanda y taciturna
cuando los verdes dedos del invierno
hayan ido cerrándose cansados
sucios, ajados, turbios, polvorientos
hasta llenar de frío las papeleras
donde agoniza el corazóndel tiempo.

1968

Aquel año mayo duró doce meses
tú y yo acabábamos de nacer
y un señor muy serio moría del disgusto
en la primera página del ABC
los claveles mordían a los magistrados
París era un barrio con acordeón
Marx prohibió a sus hijos que llegaran tarde
a la dulce hoguera de la insurrección
la poesía salió a la calle
reconocimos nuestros rostros
supimos que todo es posible
en 1968.

Jean Paul Sartre y Dylan cantaban a dúo
jugaban al corro Lenin y Rimbaud
los relojes marcaban 40 de fiebre
se hablaba de sexo en la empresa Renault
dos y dos ya nunca más sumaron 4
sufrió mal de amores hasta Degault
en medio de Praga crecían amapolas
como un reto rojo al gris hormigón
la poesía salió a la calle
reconocimos nuestros rostros
supimos que todo es posible
en 1968.

Pero no pudimos reinventar la historia
mascaba la muerte chicle en el Vietnam
pisaban los tanques las flores de Praga
En México lindo tiraban a dar
mientras Che cavaba su tumba en Bolivia
cantaba Masiel en Eurovisión
y mi padre llegaba puntual al trabajo
con el cuello blanco y el traje marrón
si ahora encuentro aquel amigo
leo en el fondo de sus ojos
que ya se secaron las flores
de 1968.

Los cuadros hicieron huelga en los museos
París era rojo, San Francisco azul
un vagabundo fue elegido alcalde
y la Sorbona estaba en Catmandú
sobreviva imbécil! es el rock o la muerte
beba coca-cola, cante esta canción
que la primavera va a durar muy poco
que mañana es lunes y anoche llovió.
si ahora encuentro aquel amigo
leo en el fondo de sus ojos
que ya se secaron las flores
de 1968.

40 Orsett Terrace

Me levanto, bostezo, vivo, almuerzo,
me lavo, silbo , invento, disimulo,
salgo a la calle, fumo, estoy contento,
busco piso, hago gárgaras, calculo,
me emborracho, trasnocho, llego tarde,
duermo de lado, hablo conmigo, lloro,
leo un libro, envejezco, voy al baile,
sudo tinta, suspiro, me enamoro,
llueve, me abrazan, no doy pie con bola,
anochece, me compro una camisa,
este verso no pega ni con cola,
de consejos me rasco, tengo prisa.
Tengo granos, discuto, me equivoco,
busco a tientas, no encuentro, me fatigo,
me olvido de quien soy, me vuelvo loco,
hace frío, amanece, sumo y sigo,
escupo, voy al cine, me cabreo,
escribo, me suicido, resucito,
afirmo, niego, grito, dudo, creo,
odio, amo, acaricio, necesito,
te recuerdo, te busco, te maldigo,
digo tu nombre a voces, no te veo,
te amo, ya no se lo que me digo
te deseo, te deseo, te deseo,
te deseo..

Romance de la gentil dama y el rústico pastor

Pastor que estas en el campo
de amores tan descuidado
escuchad una gentil dama
que por ti se a desvelado
” conmigo no habeis hablado “, respondió el villano vil
” tengo el ganado en la sierra, con mi ganadico me voy a ir ”.

Pastor que estas avezado
a dormir en la retama
si te casaras conmigo
tendrías placentera cama
” vete a otra puerta y llama ” respondio el villano vil
” tengo el ganado en la sierra, con mi ganadico voy a dormir ”.

Más es que la de la nieve
de mi cuerpo la blancura
rostro de leche y coral
delgadica en la cintura
” mucho bueno poco dura ” respondio el villano vil
” tengo el ganado en la sierra, con mi ganadico voy a dormir ”
el cuello tengo de garza,
labios dulces como la miel,
las teticas saguditas
que el brial quieren romper
” no me puedes retener por mas que tengas ahi,
tengo el ganado en la sierra, con mi ganadico me quiero ir ”.

¡Ah! mal haya el vil pastor,
que dama gentil no amé
y no requiebre de amores
y el se vaya aunque lo llame
” El buey suelto bien se lame ” respondio el villano vil
” y por mas que me dijeres, con mi ganadico voy a dormir ”
” y por mas que me dijeres, con mi ganadico voy a dormir ”.

Donde dijeron algo decid amigo

Nos enseñaron a tener paciencia
nos enseñaron a no andar descalzos
nos enseñaron a morir de viejos
nos enseñaron a vivir a plazos.

Nos enseñaron a guardar silencio
nos enseñaron a temer la noche
nos enseñaron que el placer es malo
nos enseñaron a crecer a golpes.

Nos prohibieron las cosas mas hermosas
ir al campo a robar brevas
bañarnos en el verano
con las mozas en la alberca,
y crecimos enfermizos
faltos de aire y de besos
llena la piel de preguntas
que contestaba el silencio.

Pero apareció la vida
cuando moríamos de sed
era una fuente su cuerpo
que invitaba a los sedientos
a beber, a beber.

Tomamos la dulzura de la carne
supimos que aun estábamos a tiempo
nos hartamos de besos de manzanas
declaramos la guerra al sufrimiento.

Nos quitamos la vieja piel a tiras
renegamos de todo lo sabido
prometimos pecar a manos llenas
nos hicimos más tiernos y más niños.

Ahora cada día tiene su fruto
cada noche su secreto
y el tiempo es una mentira
que han inventado los viejos.

Al arrancarnos las vendas
que nos negaban el cuerpo
descubrimos el presente
que lo único que tenemos,
y cantaremos la vida
y no abriremos la puerta
a la muerte
mientras dentro del cuerpo
quede una gota
de deseo, de deseo.

Canción para las manos de un soldado

El labrador de mi pueblo
lleva una azada en la mano,
que grandes tiene las manos
el labrador de mi pueblo
cavando de sol a sol
con lluvia, nieve o calor.

El parado de mi pueblo
llena de angustia sus manos,
que tristes tiene las manos
el parado de mi pueblo
dando vueltas a la noria
sin jornal y sin historia.

El alcalde de mi pueblo
lleva un bastón en las manos,
que finas tiene las manos
el alcalde de mi pueblo
con su orgulloso bastón
preside la procesión.

El obrero de mi pueblo
no está en mi pueblo,
ha emigrado,
sus manos amasan pan
para otros pueblos lejanos,
que lejos están las manos
del obrero de mi pueblo.

El soldado de mi pueblo
antes ha sido albañil
ahora ya no tiene pala
lleva en la mano un fusil,
que frías tiene las manos
alrededor del fusil.

El cacique de mi pueblo
no vive tampoco allí,
con el sudor de mi pueblo
se compró un piso en Madrid
con lo que su mano tira
cuántos podrían vivir.

Soldado, si alguna vez,
el labrador de mi pueblo
se levanta, y el obrero
se levanta, y el parado
¿qué vas ha haces tu soldado
que antes has sido albañil?
¿qué vas ha hacer con tus manos
y tu fusil?

Palabras como cuerpos

Recuperar de nuevo los nombres de las cosas
llamarle pan al pan, vino, llamarle al vino
al sobaco, sobaco, miserable al destino
y al que mata llamarle de una vez asesino.

Nos lo robaron todo, las palabras, el sexo
los nombres entrañables del amor y los cuerpos
la gloria de estar vivos, la crítica, la historia
pero no consiguieron robarnos la memoria.

Ellos tienen también cuerpo bajo la ropa
piernas, uñas, sudor, vientre, mocos, colmillos
manos que no acarician, dedos que no se tocan
sólo saben firmar y apretar el gatillo.

Nosotros que queríamos vivir sencillamente
hermanos de la lluvia, del mar, de los amigos
pronunciar la palabras que vencen a la muerte
buscar bajo tu falda alimento y abrigo.

Nosotros que queríamos nombrar las amapolas
decir viento, amanece, rabia, fuego, decir
que si tú tienes costa mi lengua es una ola
nosotros que queríamos simplemente vivir.

Nos vimos arrojados a éste combate oscuro
sin armas que oponer al acoso enemigo
mas que el dulce lenguaje de los cuerpos desnudos
y saber que muy pronto va a desbordarse el trigo
y saber que muy pronto va a desbordarse el trigo.

Mi vecino de arriba

Mi vecino de arriba
don fulano de tal.
Es un señor muy calvo,
muy serio y muy formal.

Que va a misa el domingo
y fiestas de guardar
que es una unidad de destino
en lo universal.

Que busca en esta vida
respetabilidad,
que predica a sus hijos
responsabilidad.

Llama libertinaje
a la libertad,
ha conseguido todo
menos felicidad.

Mi vecino de arriba
hizo la guerra y no
va a consentir que opine
a quien no la ganó.

Mi vecino es un recto
caballero español,
que siempre habla ex cátedra
y siempre sin razón.

Mi vecino de arriba
es el lobo feroz,
que va el domingo al fútbol
y ve televisión.

Que engorda veinte kilos
si le llaman señor,
que pinta en las paredes:
“rojos al paredón”.

Al vecino de arriba
le revienta que yo
deje crecer mi barba
y cante mi canción.

Mi vecino de arriba
es más hombre que yo,
dice que soy un golfo
y que soy maricón.

Mi vecino de arriba
se lo pasa fatal
y que yo me divierta
no puede soportar.

Cuando me mira siente
ganas de vomitar;
si yo fuera su hijo
me pondría a cavar.

Mi vecino de arriba
en la barra del bar,
cuando se habla de sexo
dice que es Superman.

Es una pena que su mujer
no opine igual.
De sexo, las mujeres
no debían de opinar.

Mi vecino de arriba
un día me pescó
magreando a su hija
dentro del ascensor.

Del trabajo volvía
cuando reconoció
la voz que me decía:
“quítate el pantalón”.

Aún estoy corriendo,
no quiero ni pensar
lo que habría sucedido
si me llega a alcanzar.

Como hay niños delante
no les puedo contar
lo que con su cuchillo
me quería cortar.

Me he cambiado de casa,
de nacionalidad,
pero, a pesar de todo,
todo ha seguido igual;
los vecinos de arriba
inundan la ciudad,
si tu vives abajo,
no te dejan en paz.

Tratado de impaciencia

Letra:

Aquella noche no llovió,

ni apareciste disculpándote,

diciendo, mientras te sentabas,

"perdóname si llego tarde".

No me abrumaste con preguntas,

ni yo traté de impresionarte

contando tontas aventuras,

falsas historias de viajes.

Ni deambulamos por el barrio

buscando algún tugurio abierto,

ni te besé cuando la luna

me sugirió que era el momento.

Tampoco fuimos a bailar,

ni tembló un pájaro en tu pecho

cuando mi boca fue pasando

de las palabras a los hechos.

Y no acabamos en la cama,

que es donde acaban estas cosas,

ardiendo juntos en la hoguera

de piel, sudor, saliva y sombra.

Así que no andes lamentando

lo que pudo pasar y no pasó.

Aquella noche que fallaste,

tampoco fui a la cita yo.

Inventario

Escuchar tema:

Letra:

Las cosas que me dices cuando callas

los pájaros que anidan en tus manos

el hueco de tu cuerpo entre las sábanas

el tiempo que pasamos insultándonos.

El miedo a la vejez y a los almanaques

lo taxis que corrían despavoridos

la dignidad perdida en cualquier parte

el violinista loco, los abrigos.

Las lunas que he besado yo en tus ojos

el denso olor a semen desbordado

la historia que se mofa de nosotros

las bragas que olvidaste en el armario.

El espacio que ocupas en mi alma

la muñeca salvada del incendio

la locura acechando agazapada.

La batalla diaria entre dos cuerpos

mi habitación con su cartel de toros

el llanto en las esquinas del olvido

las cenizas que quedan, los despojos

del hijo que jamás hemos tenido.

El tiempo del dolor, los agujeros

el gato que maullaba en el tejado

el pasado ladrando como un perro

el exilio, la dicha, los retratos.

La lluvia, el desamparo, los discursos

los papeles que nunca nos unieron

la redención que busco entre tus muslos

tu nombre en la cubierta del cuaderno.

Tu modo de abrigarme el corazón

la celda que ocupaste en una cárcel

mi barca a la deriva, mi canción

el bramido del viento entre los árboles.

El silencio que eximes como un muro

tantas cosas hermosas que se han muerto

el tiránico imperio del absurdo

los oscuros desvanes del deseo.

El padre que murió cuando eras niña

el beso que se pudre en nuestros labios

la cal de las paredes, la desidia

la playa que habitaban los gusanos.

El naufragio de tantas certidumbres

el derrumbe de dioses y de mitos

la oscuridad en torno como un túnel

la cama navegando en el vacío.

El desmoronamiento de la casa

el sexo rescatándonos del débil

el grito que oradó la madrugada

el amor como un rito en torno al juego.

El insomnio, la ausencia, las colillas

el arduo aprendizaje del respeto

las heridas que ya ni Dios nos quita

la mierda que arrastramos sin remedio.

Todo lo que nos dieron y quitaron

los años transcurridos tan deprisa

el pan que compartimos, las caricias

Inventario (1978)

Fonomusic, 1978

01- Inventario
02- Tratado de impaciencia
03- Tango del quinielista
04- 1968
05- 40 Orsett Terrace
06- Romance de la gentil dama y el rústico pastor
07- Donde dijeron Digo decid amigo
08- Canción para las manos de un soldado
09- Palabras como cuerpos
10- Mi vecino de arriba